Soneto 161. PROSA MORA
Cipreses que afloran en prosa mora,
- ovejas de lanas que dan abrigo -,
y versos paridos en miel de aurora
que nos resarcen de alimento y trigo.
Campo de mieses que todo atesora
- lazo nirvana que casa consigo -
y beso que acorta en la piel cada hora
del tiempo feliz cuando estás conmigo.
Mis pasos de baile siguen bailando.
La última simiente va despeinando
mi ardua cabellera de pelo roto.
Tras el vendaval se va deshilando
pócima hiriente que va pivotando
en el sexo ardiente de cada escroto.
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